Куала-Лумпур, милый отель и музыкальные ночи

Я покинул свой дешевенький, но определённо романтичный отель в половине четвёртого - самое удачное время: и день застанешь, и не опалишься. Первым делом прикупил Red Bull, и, присев на поребрик, закурил сигарету, направив фотоаппарат на проезжую часть, чтобы мимоходом «ловить моменты». Я почувствовал себя настоящим бездельником, и мне сделалось хорошо.

Теперь-то я понимаю, что эта лёгкость бытия бесценна и хрупка. Разговоры о деньгах, быт, лицемерие - твоё или людей тебя окружающих, поиски одобрения, постоянное тревожное заглядывание в будущее или прошлое - всё это нарушает кислотно-щелочной баланс почв, и, как следствие, приходится растить свой цветок заново.

Ловить моменты - хорошо. (Давайте чаще делать позитивные утверждения, не несущие особого смысла - в них столько юмора!) И это то, чем я занимаюсь в Куала-Лумпуре. Фотографирую уличное движение, интересуюсь дождём больше, чем это принято, скрываюсь в арках, проталкиваюсь поближе к выступающим уличным музыкантам. Но несмотря на такую активность, я живу в собственном внутреннем мире - берегу социальную энергию для жизни будущей.

Я, кстати, так и сказал Доминику: "КЛ - для меня транзит, я берегу себя для Джокьякарты", в которой подумываю приосесть на некоторое время...

Я много сплю, потею во сне, пью много воды, ем индийскую пищу и дешевые сеты из KFC. По ночам - непременно на местном Невском, Букит Бинтанге - здесь кто-нибудь да и выступает.

А Доминик - это администратор хостела (далее в тексте - "милый отель"). Здесь - тесные комнаты без кондиционирования и без москитных сеток на окнах, выходящих на стройку, и всё здесь старое, но здесь чисто, и здесь есть душа - Доминик, калифорнийский то ли азиат, то ли чёрти что, который работает в милом отеле, по его словам, только ради веселья.

Я не знаю, понял ли он те мои слова, ведь у него энергии общения хоть отбавляй - каждому скажет ласковое слово, у всех поинтересуется - хороший парень - до такой степени, что в курсе всех моих дел. Больше я здесь ни с кем не знаюсь, разве что кроме двух говорливых большеглазых большеротых мелкоформатных немок-близняшек, угостивших меня марихуаной на пожарной лестнице. С тех пор при встрече мы долго обмениваемся новостями из серии "как дела"...

Я стараюсь с ними не встречаться - я вообще побаиваюсь близнецов: то в одно ухо говорят, то в другое, то одновременно в два, и куда ты не посмотришь - со всех сторон одно и то же лицо. Они из Кёльна, распродали всё, что у них было, и уехали в бесконечное турне.

Задерживаться в КЛ долго я не планировал - виновато извержение. Из-за него отменили все рейсы на восточную Яву, в том числе - в Джокьякарту, город, о котором я не знал ещё пару-тройку недель назад, но где-то прочитал, что это - индонезийский Париж, и решил ехать. Кафкианские переговоры с авиакомпанией, обещавшей выдать другой билет, продолжаются, и я по-прежнему в КЛ.

Вулкан Келуд засыпал Джокьякарту пеплом 14-ого, а я ничего не знал ещё четыре дня, и завёл переговоры с одним джокьякартским отелем - они буквально молили меня выслать пятьдесят процентов стоимости проживания (а в свободное от переписки время всем городом очищали улицы от опасного пепла, прося у бога дождя, а туристы, которым повезло оказаться в "Париже" в столь пикантный момент, сидели по номерам, прижимая к носу и рту тряпочки, ужасно боясь, что вулканический пепел, осев на слизистой, забетонирует их лёгкие, и они все умрут). А когда я им написал: "Мой рейс отменили, как и все другие рейсы в Джокьякарту", они мне спокойно ответили: "Спасибо за подтверждение, что вы не приезжаете". Вот такая жалоба, которая легко способна погубить цветок. Но мы сожмёмся внутри, а потом резко расширимся и отрекошетим эту жалобу в космос - примерно так, говорят, выталкивают из вагин теннисные шарики на пинг-понг-шоу в Бангкоке, но я так и не сходил...

Сегодня ночью я вышел из милого отеля в направлении индийского ресторана. У входа собрались все эти дети и давно уже вообще не дети, расселись на асфальте, прямо на автобане для крыс: ранее на моих глазах тут взвизгнул один мужчина зрелых лет, когда у самых его ног пронеслась крыса, а затем и вторая! Пиво пьют, жужжат - по полной программе выкладываются, и во главе всего этого социального дребезжания - белый мужик с мелкокудрявыми седыми волосами, тоже постоялец, восседая на пластиковом стуле, играет на гитаре, и так размашисто это делает, с такой ударной эмоцией... И я подумал "вот идиоты", и перешагнул через чьи-то ноги. "Это же вечер пятницы, народ!", сказал бы я, если бы был готов растрачивать внимание на тех, кто - день-два-три, и исчезнет из моей жизни навсегда, в лучшем случае оставив фотокарточку на надгробии в фейсбуке, "все - на Букит Бинтанг!"

ПС: У истории есть маленькое продолжение. Благодаря стечению обстоятельств я всё-таки втянулся... Сегодня по пути в ресторан случайно встретил этих самых близняшек (они оказались классными). Пошли вместе. Договорились сходить послушать уличных музыкантов. Вышли в 23:00, и вместе с нами ещё четыре человека. Они просто все не знали ничего об этих музыкальных ночах на Букит Бинтанге! А с близняшками я скорее всего ещё встречусь в Индонезии - билет мне выдали, лечу завтра.

• И ещё одна история про Куала-Лумпур