Моцамета. Секрет монастыря

Хотел уложить Гелати с Моцаметой в один день, не вышло - засосали гелатские леса. Следующим днём решил наверстать по-быстрому: приехать, поставить галочку и обратно в хостел.

Прихожу на остановку на Мари Броссе стрит, а тут выясняется, что маршрутки из Кутаиси в Моцамету ходят только по выходным. Что делать?

Добрая грузинская женщина подсказала: здесь же садись, говорит, в городскую маршрутку до верха Гелатской улицы, а там уже будет недалеко до поворота на монастырь Моцамета, попроси, говорит, водителя маршрутки подбросить до поворота. Так и поступил.

А вот и дорога на Моцамету - ещё два километра.

На полпути из кустов вынырнула железная дорога и приятно примостилась к краю горы. Тут и показалась Моцамета.

А я-то думал Моцамета лишь приятный бонус к Гелати, а тут...

Минуем убитый полустанок, бредём по мощёной монастырской улочке в сторону крыш, оранжевеющих новёхонькой черепицей, и видим следующее:

Теряем интерес к монастырю и хотим спуститься к реке.

Маленький бородатый мужчина в поношенном пёстром свитере просит вас облачиться в чёрную юбку.

В шортах в это заведение входить запрещено, а посему вам выдаётся пахнущая трудом человеческих множеств чёрная тряпица для подвязывания на бёдра.

Ступая маленькими шажками (в тугой юбке же), вы внимательно осматриваете монастырь, стараясь выглядеть одухотворённым.

Входите в церковь, поднимаете глаза.

Лицезреете свежие фрески в течение двух-пяти минут.

Наконец вы обнаруживаете монахов (один из них в рясе и пёстрой вязаной шапке) и уже знакомого вам маленького бородача.

"А как можно спуститься к реке?"

Бородач обращается к монаху по-грузински ("...меня спросили, вот я и спрашиваю...") На этом общение с вами заканчивается - без ответа. Думайте, что хотите.

(С вашего позволения вернусь к повествованию от первого лица).

Иду к выходу. На территории монастырского двора замечаю табличку на грузинском "спуск к реке запрещён". Опять думайте, что хотите. Опасность камнепада? Непроходимые скалы? Чёрный вход в рай?

Ухожу. В поисках тропы к воде иду вдоль железной дороги.

Тишь. Коровы позванивают колокольцами, оглядываются. Кусты, кусты, колючки, солнышко припекает.

Запасся двумя плодами дикого граната - витамины, сахар, хорошо жажду утоляют.

Ковырялся с этой тварью с полчаса (палочник - не палочник?).

Это насекомое делает ставку на маскировку - теребишь его прутиком, а оно ни с места. В конечном счёте и у таких сдают нервы - взлетает до ближайшего куста, крыльев не видать, так они быстро двигаются, одно сиреневое облако (крылья у него сиреневые, видите ли, в чём дело; стрекочат).

Поезд наезжает на монастырь. Электровоз, кстати, грузинского производства - ТЭМК.

Тропу я не нашёл. Вернулся к входу на территорию Моцаметы с решимостью пойти по запретной тропе. Вот, чего это я сразу не ломанулся по ней?! Что за характер такой...

По пути окликивает один из таксистов, рослый, имеретинской внешности. Следует диалог:

- Такси?
- Да, я не против, но сначала на реку. Не знаете, где можно спуститься?
- Зачем? Там вода мутная... Спуститься можно от монастыря. Слева и справа. Лучше слева.
- Там знак "спускаться к реке запрещено"...
- Запрещено? Это запрещено... женщинам! [смеётся своей выдумке] Запрещено еб*ться [хохочет] - вот, что там запрещено! А посмотреть реку - это всегда можно, никто не против!

- Когда вернёшься, поедешь на моей машине! - кричит мне вдогонку.

Усмехаюсь про себя - ждать ему придётся долго - в каньон я спускаюсь не для того, чтобы палец в воду опустить "холодная или... скорее... весьма прохладная?" и обратно.

Возвращаюсь во двор монастыря. Как ни в чём ни бывало сворачиваю налево, вниз, вниз... [тропы в каньон на карте]

Тропа укреплена отходами строительства, тут же набросан другой сор, вроде пластиковых бутылок и полиэтиленовых пакетов.

Поставил свечку, с богом пообщался, вышел на свежий воздух, выпил залпом колу, бутылку - в пропасть, и пошёл себе, одухотворённый, с золотым крестиком на шее православный христианин. Вот странные люди...

Погружаюсь в полутьму леса, самшиты... И вот она красавица, река Цкалцители:

Известняк, кусок красной яшмы (кирпич? - плевать, не интересно), какие-то зелёные камни - раскалываю - скол, как у стекла... Хм... Занятно.

Впереди два парня с удочками, тревожно оглядываются. Благодаря их опаске чувствую себя следящим органом рыбнадзора, оборудованным фотоснаряжением. Неловко.

Прыгаю по камням, несколько раз перехожу речку вброд: вода холодная, камни скользкие, врезаются в стопы, боль причиняют, но столько радости!

Подвесной мост. Здесь заметил вход на "правую тропу".

А парни оказались... просто парнями. Рыбачат. Поговорил с ними кратко. Сказали, красивые тут места, показали рыбку, стрельнули сигаретку. Родственные души - в восторге от природы.

Я загорелся идеей спуститься по реке куда-то далеко вниз (вот вам увлекательный пеший маршрут).

На дне ущелья провёл времени порядком. Пока посмотришь во все стороны, пока фотографируешь, брод ищешь, обувь снимешь-наденешь, пройдёт немало времени.

Солнце со дна ущелья давно исчезло, да и до заката не долго. Пора возвращаться.

Что за мостом, проверить не довелось. Но раз есть мост, будет и тропа, которая, возможно, даже приведёт к Гелати (ещё один интересный пеший маршрут, полный первопроходческого драматизма, потенциально).

А таксист меня всё-таки дождался "Где пропадал? Я уж думал, что-то случилось!.. Ты знаешь, сколько времени прошло?.."

Вот какую красоту бессовестно скрывают монастырские работники!

А может и правильно, что скрывают?..